Moustaki, Luis Cino

 

Hace unas semanas supe de la muerte de George Moustaki por mis amigos Ángela y Miguel, que viven en las montañas  valencianas. Ambos estaban muy tristes por su muerte, especialmente Ángela, para quien las canciones de Moustaki significaron mucho en una etapa importante de su vida. Libertaria y amante de la poesía, Moustaki  era un cantautor a su medida. Me atrevo a pensar que casi tanto como Leonard Cohen.

Moustaki no era conocido en Cuba. En los años 60, las únicas canciones francesas que pasaban en la radio –quiero decir, en Nocturno y en algunos programas de Radio Liberación, aquella radio cuyo nombre parecía el de una emisora del Vietcong- eran las  de Charles Aznavour y Salvatore Adamo.

En cambio, como no ponían películas americanas, veíamos bastante cine europeo, principalmente francés. Siempre digo –hay  que ser justos- que eso se lo debemos agradecer al comisario Alfredo Guevara, porque si por los  comisarios estalinistas hubiese sido, habríamos tenido que conformarnos con las películas de Mosfilm… Así, los asiduos a las películas francesas conocimos algunas de las canciones de Jacques Brel o Gilbert Becaud, como “Ne me quite a pas”, que tiempo después escucharíamos por intérpretes como Nina Simone o Neil Diamond. Pero no recuerdo haber visto alguna película francesa con música de Moustaki, a pesar de que hizo bastante música para cine.

La vida de Moustaki fue digna de una película. Nacido en 1934 en Alejandría, Egipto, de padres griegos, trabajó como periodista antes de aprender a tocar la guitarra con el gitano Henry Crolla, un primo de Django Reinhardt. Crolla se lo presentó a Edith Piaf, quien lo tomó como guitarrista. Casi enseguida se hicieron amantes. Milord, uno de sus éxitos, fue escrita por Moustaki. Era Moustaki el que iba manejando cuando tuvieron el accidente automovilístico que casi le cuesta la vida a la Piaf en 1959, en Estados Unidos.

En los años 60 y 70, con su barba gris y su  larga melena a los cuatro vientos, “con su cara de judío errante, de pastor griego”, Moustaki recorrió el mundo con su guitarra y sus canciones poéticas.

Ante el auge de lo banal, en estos tiempos de voces distorsionadas por Autotune y musiquilla chákata-chákata-bum-bum de taller de herrería, hecha por impostores sin gusto y que ni siquiera saben tocar un instrumento musical,  la muerte de Moustaki me hace preguntarme qué será de la canción cuando ya no queden cantores-poetas como Bob Dylan, Leonard Cohen o Joan Manuel Serrat.     

Les copio el texto de “Le Meteque” (El extranjero), una de las más conocidas canciones de Moustaki. No me negarán que es todo un buen regalo.

Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
Y mis cabellos a los cuatro vientos

Con mis ojos totalmente abiertos
Que me dan un aire de soñador
Que nunca sueña muy a menudo

Con mis manos de ladrón
De músico y de merodeador
Que han pillado en muchos jardines

Con mi boca que ha bebido
Que ha besado y ha mordido
Sin jamás saciar su hambre

Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
De ladrón y de vagabundo

Con mi piel que se ha restregado
Al sol de todos los veranos
Y (con) todo lo que llevaba enaguas

Con mi corazón que ha sabido hacer
Sufrir mucho a quien ha sufrido
Sin por ello hacer historias

Con mi alma que no tiene más
La mínima posibilidad de salvación
Para evitar el purgatorio

Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
Y mis cabellos a los cuatro vientos

Yo vendré, mi dulce cautiva
Mi alma gemela, mi fuente viva
Vendré a beber tus veinte años

Y seré un príncipe legítimo
Un soñador o bien un adolescente
Como el que tú quieras escoger

Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos a morir

Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos a morir.
luicino2012@gmail.com

 

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